aquí la primavera nunca llega.
Las flores son niñas prófugas
que se esconden de la muerte.
¿No lo ve, señor?
Sólo sirven de máscaras.
En el fondo, aquí todo arde o se congela
no hay terminos medios
ni las líneas tienen espacio
para ocultar las batallas perdidas.
¿Qué le duele esto, señor?
No se preocupe.
Aquí a todos nos duele algo
más por dentro que por fuera.
señor,
no espere nunca la primavera.
Las flores, aquí,
siempre agonizan en verano.
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